Des couleurs pastel, des décors millimétrés, des personnages délicieusement excentriques et une bonne dose de mélancolie… Bienvenue dans l'univers de Wes Anderson ! Avec Les Mondes de Wes Anderson, publié chez Ynnis Éditions, partez à la découverte d'un cinéaste qui a fait de son style une véritable signature artistique.Vous connaissez peut-être déjà le Grand Budapest Hotel et sa façade rose bonbon, les jeunes amoureux de Moonrise Kingdom, le renard gentleman de Fantastic Mr. Fox ou encore les aventures rocambolesques de La Famille Tenenbaum. Mais connaissez-vous vraiment l'homme qui se cache derrière ces univers si reconnaissables ?Depuis ses débuts, Wes Anderson cultive un cinéma à part, immédiatement identifiable. Plans parfaitement symétriques, mouvements de caméra chorégraphiés, palettes de couleurs soigneusement composées, costumes improbables et décors foisonnants : chaque image semble avoir été dessinée, mesurée et assemblée avec une précision d'horloger. Pourtant, derrière cette esthétique presque enfantine se cachent des histoires bien plus profondes, peuplées de personnages solitaires, de familles dysfonctionnelles, d'amitiés improbables et de rêves parfois cabossés.Car Wes Anderson, ce n'est pas seulement une affaire de jolies images ! Son cinéma est aussi un formidable terrain de jeu culturel, nourri de références littéraires, artistiques et cinématographiques. De François Truffaut à Alfred Hitchcock, en passant par Roald Dahl et les pages du New Yorker, ses films dialoguent avec tout un patrimoine créatif. Autant de filiations et d'inspirations que cet ouvrage propose de décrypter.Signé Adam Woodward, Les Mondes de Wes Anderson invite ainsi à regarder autrement une filmographie aussi singulière que foisonnante. Que vous soyez déjà incollable sur les aventures de Steve Zissou ou que vous vous demandiez simplement pourquoi tout le monde parle de ces fameux plans parfaitement centrés, ce livre promet de belles découvertes.Une invitation à pousser les portes d'un cinéma où chaque détail raconte une histoire, où l'étrangeté côtoie la poésie et où le moindre accessoire semble avoir son importance. Alors, prêts à embarquer pour un voyage dans les mondes délicieusement décalés de Wes Anderson ?Les Mondes de Wes Anderson, Adam Woodward, Ynnis Éditions.208 pages – Format relié, 22 × 27 cm – 38 €.En librairie le 4 novembre 2026.

Vous pensez connaître le cinéma d'horreur ? Vous avez survécu à vos premières rencontres avec Dracula, tremblé devant les monstres de Frankenstein, détourné les yeux devant les excès du body horror et fini par trouver les jump scares presque rassurants ? Il est peut-être temps de vérifier vos connaissances !Avec 100 films d'horreur à voir avant trépas, les éditions Ynnis proposent une véritable traversée de l'histoire du cinéma horrifique. Un siècle de frissons, de créatures improbables, de visions dérangeantes et de réalisateurs qui ont fait de nos peurs leur terrain de jeu.Le voyage commence en 1922 avec le mythique Nosferatu de F. W. Murnau, silhouette inquiétante qui hante encore l'imaginaire collectif, et s'achève avec Mad God (2021/2022), l'incroyable cauchemar en stop-motion de Phil Tippett. Entre ces deux extrêmes, c'est toute l'évolution d'un genre qui se dévoile.Au programme : les monstres classiques avec La Fiancée de Frankenstein, les grandes figures du cinéma fantastique et horrifique, l'influence de maîtres comme Alfred Hitchcock, les morts-vivants de George A. Romero, les univers dérangeants de John Carpenter ou encore les mutations corporelles chères à David Cronenberg. Sans oublier les nouvelles générations de cinéastes qui ont renouvelé le genre, de Midsommar à Get Out, jusqu'aux propositions contemporaines de Julia Ducournau.Car le cinéma d'horreur ne se résume pas à quelques monstres surgissant dans le noir. Derrière les créatures, les fantômes et les litres de sang se cachent aussi les angoisses d'une époque, les peurs collectives, les tabous sociaux et parfois les critiques les plus acérées de notre société.C'est justement ce que cet ouvrage entend mettre en lumière : l'horreur comme un territoire de création particulièrement libre, audacieux et inventif, longtemps relégué au rang de sous-genre malgré son influence considérable sur le septième art.Rédigé par Henri Delecroix, François Rey et Fred Wullsch, trois passionnés et spécialistes du genre, et préfacé par le réalisateur Xavier Gens (Frontière(s), The Divide), ce guide richement illustré s'adresse aussi bien aux amateurs qui souhaitent retrouver leurs classiques qu'aux curieux prêts à découvrir quelques pépites oubliées.Alors, que vous soyez plutôt vampire expressionniste, slasher sanglant, horreur psychologique ou créature lovecraftienne, voici une liste qui pourrait bien allonger considérablement votre programme de soirées cinéma.Et surtout, n'oubliez pas : il reste 100 films à voir avant trépas. Autant commencer dès maintenant !Nouvelle édition annoncée en novembre 2026.

Après avoir invité les champignons à festoyer dans les ruines de la maison Usher, T. Kingfisher revient avec le deuxième tome de Sworn Soldier. Cette fois, pas besoin de pousser la porte d’un manoir maudit : il suffit de fermer les yeux. Avec Ce qui dévore la nuit, l’autrice troque Poe contre le folklore d’Europe de l’Est et nous rappelle qu’une bonne vieille légende vaut parfois tous les monstres modernes.Une histoire, trois tomes, zéro obligation de tout lireIl fallait oser s’attaquer à La chute de la maison Usher. Dans Ce qui réveille les morts, T. Kingfisher avait relevé le défi avec une idée aussi simple que délicieusement répugnante : regarder de plus près les champignons et la moisissure qui entourent la famille Usher, puis se demander ce qui arriverait si l’on prenait tous ces indices au pied de la lettre. Le résultat ? Une réécriture gothique où la maison ne semble plus seulement hantée, mais carrément infectée.Nous retrouvons aujourd’hui Alex Easton pour une nouvelle aventure, Ce qui dévore la nuit, deuxième volume de la série Sworn Soldier. Et rassurez-vous : nul besoin d’avoir révisé Poe ni même lu le premier tome pour entrer dans l’histoire. Chaque novella propose une intrigue indépendante, avec son propre décor, sa propre menace et son propre imaginaire horrifique. Les personnages récurrents et l’univers commun offrent un supplément de familiarité aux lecteurs fidèles, mais les nouveaux venus peuvent parfaitement prendre le train en marche.C’est d’ailleurs l’occasion de souligner une initiative éditoriale sympathique : les trois tomes de Sworn Soldier sont proposés au fil de cet automne, à raison d’un épisode par mois, jusqu’au dernier rendez-vous prévu fin novembre. Trois histoires courtes, trois incursions dans l’horreur et trois occasions de retrouver l’univers si particulier de T. Kingfisher. Nous reparlerons évidemment de cette dernière aventure lorsqu’elle paraîtra.Une série qui se dévore par épisodes, donc. À condition de ne pas se faire dévorer soi-même entre deux parutions.Alex Easton voulait simplement rentrer à la maisonAprès les événements éprouvants du premier volume, notre ancien soldat gallacien aurait bien mérité un peu de repos. Mais les personnages de T. Kingfisher ont rarement le luxe de profiter tranquillement de leurs congés. Alex retourne cette fois dans sa Gallacie natale, accompagné d’Angus, son fidèle serviteur, puis d’Eugenia Potter, la mycologue britannique rencontrée dans le premier tome. Direction un pavillon de chasse familial, perdu au milieu de forêts froides et humides. Le genre d’endroit où l’on imagine volontiers passer quelques jours au calme, loin des tracas du monde.Sauf que le gardien des lieux est mort. Sa fille évoque une maladie pulmonaire, tandis que les habitants du voisinage murmurent une explication nettement moins médicale. Une créature serait responsable de sa disparition : un moroi, un être surnaturel qui s’en prend aux vivants pendant leur sommeil.L’ambiance est posée. La forêt est sinistre, les nuits interminables et les explications des villageois suffisamment inquiétantes pour donner envie de vérifier que toutes les portes sont bien fermées. Et lorsque les cauchemars commencent à devenir un peu trop réalistes, Alex découvre que le danger ne se trouve peut-être pas uniquement dans les vieilles histoires.Le moroi : quand la paralysie du sommeil prend une forme monstrueuseLe choix de la créature est particulièrement intéressant. Dans différentes traditions populaires d’Europe orientale, les moroi sont associés aux morts, aux revenants et aux manifestations surnaturelles qui viennent perturber le monde des vivants. Les croyances varient selon les régions et les récits, mais certaines représentations leur prêtent la capacité de tourmenter les dormeurs, de leur voler leur souffle ou de les épuiser durant la nuit. Une précision s’impose : le moroi ne possède pas une définition folklorique unique et parfaitement stabilisée. Ce qui importe ici, c’est la peur qu’ils incarnent.Imaginez : vous vous réveillez dans l’obscurité. Vous sentez une présence. Quelque chose pèse sur votre poitrine. Vous essayez de bouger, d’appeler à l’aide, mais votre corps refuse de vous obéir. Votre respiration devient difficile. Et cette silhouette, là, au pied du lit… vous l’avez vraiment vue ?Les récits de créatures nocturnes ont souvent puisé dans des expériences humaines bien réelles, les sensations d’oppression et d’immobilité associées à la paralysie du sommeil. Cela ne signifie évidemment pas que le folklore s’explique tout entier par ce phénomène, mais le rapprochement permet de comprendre pourquoi ces légendes ont une telle puissance évocatrice. T. Kingfisher sait précisément exploiter ce territoire inconfortable, à mi-chemin entre l’explication rationnelle et la peur viscérale. La nuit devient un espace où notre esprit ne peut plus garantir la sécurité de notre propre corps. Et quand le sommeil, normalement réparateur, se transforme en menace, difficile de trouver une échappatoire.Avec le moroi, l’autrice choisit donc une horreur plus intime que celle du premier tome. Pas besoin d’une maison qui s’effondre ou d’une prolifération fongique pour nous inquiéter : il suffit d’un lit, d’une chambre obscure et d’une créature qui attend que nous fermions les yeux.Cette idée est particulièrement efficace. Après tout, on peut toujours décider de ne pas entrer dans une demeure inquiétante. On peut éviter une forêt, contourner un cimetière ou refuser une invitation dans un pavillon isolé. Mais comment éviter de dormir ?Du gothique au folklore : T. Kingfisher change de terrain de jeuC’est là que ce deuxième volume prend tout son intérêt. Là où Ce qui réveille les morts s’appuyait explicitement sur La Chute de la maison Usher, Ce qui dévore la nuit délaisse la réécriture d’un classique littéraire pour explorer un imaginaire folklorique. Nous découvrons la Gallacie, ses traditions, ses habitants et cette atmosphère de bout du monde, mais la menace n’a plus la même nature. La première novella jouait sur l’horreur organique. La deuxième privilégie les croyances populaires et les histoires que les anciens racontent pour expliquer ce qui échappe à la compréhension commune. La forêt n’est plus seulement un décor hostile : elle devient le territoire d’un imaginaire collectif. Les villageois connaissent des récits que les visiteurs ne maîtrisent pas, et leurs avertissements peuvent contenir des informations autrement plus utiles que les raisonnements des gens instruits.C’est un ressort classique du récit horrifique, mais Kingfisher sait lui donner une saveur particulière. Elle ne se contente pas de ressortir une créature d’un bestiaire fantastique. Elle construit autour d’elle une ambiance et un ensemble de peurs qui font écho à des expériences familières.Et c’est bien ce qui fonctionne dans Sworn Soldier : chaque volume explore une facette différente de l’horreur, sans donner l’impression de répéter mécaniquement une recette.Alex Easton, un personnage qui échappe aux casesAlex Easton est attachant certes mais ce personnage a une particularité : son identité de genre. Alex est un personnage non binaire, et cette caractéristique est intégrée au récit sans devenir son sujet. C’est suffisamment rare en fantasy horrifique pour mériter d’être souligné. Le genre a longtemps privilégié des figures très codifiées : le héros viril confronté au monstre, la jeune femme menacée par une force obscure, ou encore les personnages dont l’identité sert avant tout à illustrer un archétype. Alex échappe à ces catégories sans que le récit ait besoin de s’arrêter constamment pour expliquer son existence.Son identité n’efface ni son passé militaire, ni son caractère pragmatique, ni son humour. Alex est simplement Alex : un ancien soldat gallacien qui préfère résoudre les problèmes plutôt que se lamenter sur leur caractère inexplicable. Et c’est précisément cette évidence qui fait du personnage une proposition intéressante. Son identité de genre n’est ni un pouvoir surnaturel, ni une métaphore de sa différence face au monde : elle fait partie de lui, au même titre que son histoire personnelle et sa manière d’appréhender les événements.Dans un genre où les corps, les identités et la différence sont souvent associés au monstrueux, aux transformations ou à l’altérité inquiétante, cette représentation a quelque chose de rafraîchissant. Alex peut affronter des créatures cauchemardesques sans que son identité soit elle-même traitée comme une anomalie à expliquer. T. Kingfisher ne cherche pas à faire de son personnage un manifeste ambulant. Elle lui donne mieux : une place centrale dans son histoire, une personnalité singulière et le droit d’être le héros ou l’héroïne de ses propres aventures — sans que le récit ait besoin de le faire entrer dans une case pour fonctionner.L’humour, cette petite lumière dans l’obscuritéT. Kingfisher possède un talent assez rare : faire cohabiter l’humour et l’horreur sans que l’un annule l’autre. Ses personnages peuvent réagir à une situation monstrueuse avec un bon sens presque désarmant. Ils s’inquiètent de questions pratiques alors que le surnaturel semble prendre possession des lieux. Ils continuent à se chamailler, à s’agacer et à chercher des explications rationnelles au moment même où le lecteur commence à envisager sérieusement de dormir avec la lumière allumée.Ce n’est pas une façon de dédramatiser artificiellement l’histoire. C’est plutôt une manière de rendre les personnages humains. Nous ne devenons pas nécessairement des héros tragiques lorsque nous rencontrons une créature monstrueuse. Nous restons des êtres humains, avec nos habitudes, nos irritations et notre besoin de comprendre ce qui nous arrive.L’humour permet également à Kingfisher de jouer avec les codes du genre. Elle sait que nous connaissons déjà les mécanismes du récit horrifique : la maison isolée, les avertissements ignorés, les bruits inexplicables, la nuit qui tombe au mauvais moment. Elle peut donc s’amus…